Los Invito a Seguri este Proyecto (clic en la imágen)

Principiante en el atrte de todas las artes que es vivir, amigo de la letra y de las sensaciones puras. Inicio una obra que habia iniciado ya pero que ahora retomo con mas paciencia, con mas cariño y con todo el miedo que me permito sentir, pues es la primera vez de este poeta del verso corto como novelista frustrado y espero salga bien (No es exceso de negativismo, es ajuste a la realidad).

Ni el título me abraza

Entre fuerza que me secuestra
y el delito de mirar en sigilo
paso parte de mis horas como ido y desaparecido.

Perdido como gota en el mar,
secuestrado de mi mente
y lanzado al calabozo de los huesos del día anterior a hoy
me detengo a centímetros de la libertad
pensando en su nombre de mujer.

Ella es mi sin remedio,
la lanza que atraviesa mi pelvis,
el manantial que evapora en mis ojos,
el hambre de mis manos que buscan,
en fin... una idea que me tiene zombie el alma.

Muerto en vida dirán muchos,
otros con su sátira sonrisa mientras me entero
que el reloj se izo para avanzar no para retroceder.

Aunque me hieran mil mordidas de perros caprichosos,
mil veces más entregaré el sensible de mi alma
bailando con la carne de mi piel un vals trágico
que por momentos grita en comedia.

Sé que perdí la afinación,
que las cuerdas se han volado de mi guitarra,
más tocar de palmas la madera
inquieta un extraño sonido por su cueva.

saludando al que llega, donde la cocina encendida

Saludando a la poetica cocinha

 Uno va y viene y somos nosotros,

 no los otros, si otros y mas el otro 

y asi vamos y venimos como arboles 

de un bosque siempre nómadas 

y siempre regresamos iendo 

pues casa somos donde nos posamos 

y humo de cocina nuestra bandera, 

ya que mesa y sillas tronco y piedra 

nos soportan 

sobremesa es cada pausa 

sobre mantel de charlas nos habitan, 

la voz bebida en las cuencas de las manos 

vasija inseparable del que espera 

y del que llega vasija siempre llena. 

Y Así oteamos solo de humo las banderas.

8 de noviembre del 2009

uno, dos, tres segundos y contando...

de ziilY

...................................................................................................................................

Mi almohada huele a ti

se burla y dice que nunca volverás

no comentaste nada la noche anterior

así que decido no creerle...

Las sábanas se ríen de mi

bailan felices por toda la cama

revolotean por que ya no habrá mas de uno

felices de que ya no las cambiaré tan a menudo...

La alfombra también parece contenta

no será otra vez bañada con alguna bebida embriagante

ni tallada con lagrimas de culpabilidad y sufrimiento

después de una de "esas noches"...

Y las cortinas azules con rayas de color plata...

ésas que tantas veces me observaron vigilar tus pasos de regreso a casa,

se les nota tristes por que saben que no serán abiertas en un largo tiempo

son las únicas que no me culpan y parecen entender...

La cafetera... ésa ilusa ...

aún cree que pondrás el café negro

dos de azúcar, unos besos y deseo al gusto

no le e preguntado nada por que es una cobarde llorona.

Así podría continuar con mi larga lista,

cada cosa que tengo comparte un sentimieto hacia ti

de amor, repudio o desilusión

no lo negaré todo lo causé yo pero , que mas da...

te has ido y se que no volverás

creo que por fin lo eh entendido....

al menos por los próximos 20 minutos

después seguiré siendo la loca acosadora,

algo masoquista y apasionada

nunca te quejaste de mi

pero hay algo que te impide estar aquí

justo a lado

pero siempre me respondes con:

"un poquito"

yo lo necesito

"TODO"

y ahi, sentado en el muelle, los barcos te dibujan

por aquí luce la lluvia oblicua
papiroflexia del mar
y por las esquinas, pies bailando
y voces con minifalda
hacen pompas de jabón en los oídos
del que sueña otra ciudad
otras lenguas.
Por ahí baja él, que reza en las altamiras 

de las muchachas en flor

entre sus piernas futuras

el que esculpe es apartado por la lluvia

Lunas como perros de Tebas ladran 

a los pajaros que sus ojos vuelan.

Y el Mar ahí sumando en su ábaco de olas

todas las derrotas que un niño roba a los dioses.

Y solo a un niño le esta dado izar las velas

y arrancar las rosas de los vientos y seguir

la fuga de las estrellas hacia otro mar

donde desovan los días por venir.

Subido sobre la cubierta del alba

sentado entre maromas y cabos de pura luz

oteo un horizonte jamas de ceniza

como el que ensangrentado odia sus manos de luto.

No, El horizonte en rama prolonga los arboles

y sus frutos de tierra adentro, allí donde un avión de tiza

alza vuelo en muros de escoria, de estúpidos fusilamientos.

Todos los que callan nombran a dios en vano

y envenenados entre los escombros del saqueo

se acicalan aconsejados por los banqueros de la muerte.

Pero tú vuelves los ojos con el corazón en las altamiras

de las muchas en flor y los pies en los astilleros azules

y reconoces todos los barcos que has perdido

y sin nostalgia, con la pena de los peces insomnes,

y como ellos, pura derrota hacia altamar amor amor

ni siquiera te burlas de los traficantes de orfidales,

de pieles en carne viva, de sueños abiertos a la canal,

como bellisimos galgos sacrificados brutalmente

en aras de las rentables y multiples miserias.

Os llevaremos hasta los confines de vuestro error

y bajo la lluvia oblicua de los primeros besos

dejaremos que durmais el sueño eterno

sobre la toxica chatarra pues vuestro es el Paraiso.

Y tú,  ahi siguiras sabiendo que el barco dibujado

por las sirenas en la boca del mar

Ese que hila la  espuma ovina de los acantilados

dejara entre los tinglados de plata y las gruas en extincion

mas melancolia para seguir viviendo por las ramas

del amor siempre en tierra como las raices del fuego, todos los fuegos.

karlotti@

Carta sobre la mesa

.... viene de www.metroflog.com/gabrieledo...

“Cuando se ama con cierta o toda devoción
No se peca al querer sentir un poco de pasión”

Eres hermosa Ingrid, tu cuerpo es toda una apología, monumento, escultura perfecta. Tu cuerpo me alebrestaba todos los nervios de la espalada, toda la lujuria de mis entrañas, tu belleza me hacía sentirte completa y me juraba un placer ambiguo que nunca podríamos abandonar. ¿Recuerdas cuando te dije que deseaba hacerte el amor?, nunca fui capaz, por la razón simple del temor, ¿a qué?, a después dejarte. Porque me conozco lo suficiente y sé, que doy por terminado un cortejo que acaba pronto en la cama, yo no busqué nunca tu cuerpo y por eso nunca te pedí de nuevo nada parecido, aunque si supe que tu también lo deseabas, y perdona si estoy esgrimando mis palabras contra tu pudor, pero aquí, que todo quede dicho. No solo te amé, te desee también. Porqué el cariño que acuné por ti, ya solo podría haberlo expresado haciéndote el amor.




“de las reminiscencias que flirtean
En los espacios de la memoria”

¿Te acuerdas de aquella lectura del tarot en el ventura, cuando los arcanos revelaron que uno de los dos no seguiría estudiando, y que la distancia que provoca la rutina diferente (mis trabajos) nos iba a alejar?, y, ¿te acuerdas luego ese día en las palmeritas, cuando las cartas de nuevo revelaron cosa que te impactó y que no creíste? Ese día, recuerdo bien, salió una tercera persona que aparecía en mi vida, los arcanos aseguraron que no se trataba de sentimientos encontrados ni de infidelidad, sino la sola presencia de esa persona nos iba a dividir, dijeron los arcanos (mis queridos amigos, leales al yugo del destino) que tu empezarías a dudar, y que debatirías con tu alama si me terminabas o no, y que yo, (representado en la lectura por el mago ¿te acuerdas?), iba a estar ahí, a la expectativa, esperando humilde tu desición. Ahora todo está claro ¿no te parece?, los arcanos tuvieron la razón y tu no tuviste la fuerza suficiente para cambiar nada. El hecho de que yo haya querido hacer las paces con Méndez (la tercera persona) fue algo inaceptable para ti, y tomaste esa decisión que va en contra de tus palabras mismas, porque recuerdo bien cuando dijiste “de mi boca nunca saldrían esas palabras que nos harían tanto daño a los dos”, según tu, de tu boca nunca saldría lo que me dijiste, y sabes Inka, hay cosas que se dicen muy jodidas. Pasé contigo infinidad de hermosísimos momentos, me diste cosas bellas y por eso quise amarte.
Ingrid, por todo, por tanto, gracias. Te amo.

Un momento de hace poco

Por la travesía de los ciegos abro los ojos y veo mis propios funestos,
la mala gloria de los buenos días que me encierran entre sus párpados sin medida.

Me quiebra la ceguera de no poder ser como aquel canto maldito del océano enfurecido,
solamente es de amor en lo que me hago esclavo, un amor de ida y sin retorno, donde siempre despierto crucificado y a ojos cerrados.

Escucho susurras su aroma a tan denegada distancia,
me envuelvo entre mi carne con el alboroto de mis huesos,
respiración incesante, incandescente y húmeda a la vez.

Algún día juntaré las cenizas de mi ciudad añeja y cruzaré por ti en cuanto pueda ver bajo tus párpados mis propias pupilas.

TÍTULO

Tengo el alma partida,

el corazón cansado.

La mente perdida

en un obscuro pasado.

Voy la vida desolado

voy la vida desdichado,

veo un mundo destruido

por tenerla a mi lado.

Poeta tonto

tontamente enamorado.

¡Me saben los resquicios!

De lo que fuera algo,

a puro dolor, a puro llanto...

a puro dulce agrio amargo.

¡Poeta tonto!

tontamente enamorado.

La historia de un sufrido hijo de puta

“Nací para robar rosas en la autopista de la muerte”

Hacia los años 50, entre el humo de cigarro y el denso aroma que desprende la literatura creada en las cafeterías, se formaba un nuevo término para los pensadores bienaventurados en la inmensa tranquilidad de las palabras: la Generación Beat, la cual en su estado inmóvil y en su estática felicidad, abriría el camino a una nueva corriente que pasaría de las cómodas charlas de café a las inmensas aventuras, erecciones, eyaculaciones, exhibicionesahogadas en alcohol y lo mundano de la vida, es decir, el Realismo Sucio. (Continúa)

El antihéroe favorito de Berlín lanza EP

Alec Empire nació en Berlín Occidental y es un personaje multifacético, además de músico es productor, compositor y DJ. Su principal interés no es el entretenimiento, sino explorar nuevos mundos de sonido.

Shivers, su más reciente producción, es un pequeño viaje a través de su carrera, cada canción se relaciona con una fase de su vida y es tan sólo una probadita de su próximo álbum.... (Continúa)

REDUCEN PRESUPUESTO DE CULTURA

El país en desgracia y la cultura más. En serio que no les cabe en su cabezota que todo tiene que crecer a la par, y peor aun cuando se segrega a la cultra todo lo demás resulta absurdamen

te incorrecto, mal planeado y sólo perpétua el ciclo vicioso engorroso tedoso maloso andrajoso del que ya somos parte. Que el arte, la música, el tearto, la pintura, la literatura se vaya a la mierda, al cabo eso ¿para qué?, sólo ocupa espacio, desgasta recursos y nadie lo ve, lo le, lo siente, lo escucha lo observa, lo mira, , ¿para qué? ¿verdad?, recortemos presupuesto por que falta dinero, pero no dejemos de aumentar los salarios de funcionarios, de mal gastar en obras mal hechas, mal construidas, denigrantes, en servicios poco eficientes, en chingaderas que nadie necesita salvo lo

s bolsillos de algunos cuantos funcionarios.

Como el maldito chillón putito llorón del PT, a ese pendejete que secuestraron, 20min llorando por que la policía lo trató como se le trata al pueblo. Ofendido por la falta de "respeto" por ser "servidor público", que clase de mierda aguada llega a los "altos mandos" sólo para no ser aplastado por su misma ignorancia, prepotencia y la misma ridicules de "gobernabilidad" que rige este intento de país.

Me acaba de llegar este "chisme", RECORTE AL PRESUPUESTO DE CULTURA

Les hago llegar un cuadro

comparativo que muestra la drástica reducción del presupuesto de cultura para 2010; el porcentaje rebasa m

is propias previsiones según lo planteé en un punto de acuerdo presentado el 3 de septiembre en la Cámara

de Senadores; es posible luchar por un mejor presupuesto pues el asutno se

tendrá que discutir en la Cámara de Diputados a partir de estos días. Ojalá puedan

difundir estos datos.

Aquí está una tabla comparativa del presupuest

o con respecto a los pasados años y el 2020. (Bajar tabla)

Aquí está el documento

en word de lo acontecido, desarrollado y

designado. (Bajar documento)

DE CUANDO LAS NOCHES SON CORTAS Y LOS SUEÑOS EXTENSOS

7:03am es el momento exacto que marca el reloj a mi despertar, algunos pocos minutos más, otos minutos menos, en otras ocasiones me despierto aún más temprano, 5:00am, 1:20am, no pasa más tiempo entre ese momento, algunos minutos más algunos minutos menos y de golpe me regresan a mi cuarto.... (continúa)

Mujer de luz

"...Hay un brillo extraño en mi alma, ¿sabe usted que pueda ser?..."

Salir de noche a caminar,

obscuro como la misma noche y solo como las calles,

y fumar en el acto

y pensar en todo a su vez

era uno de mis placeres.

Beber solitario en los rincones

de mi sórdida casa,

Jugar a la magia prohibida

y pactar acuerdos malvados

para ver si algo sucedía,

eran mis pasatiempos preferidos.

Imaginar.

Soñar con todas las formas posibles

en que podría morir por mi mano,

me mantenía distraído

de las cosas malas que pudiere pensar.

Escribir poesía lúgubre

cuyas palabras penetrasen

hasta los íntimos recovecos adolecidos

de la tristeza del lector,

poesía pensada por un destructor,

diseñada para destruir la esperanza

y acabar la ilusión,

eran las bases de mi arte.

¡Fue por ella!
ella mató al demonio dentro de mi,
¡Fue ella quien durmió la maldad latente,
demoniaca, de mi escencia!
Ella apasiguo a Poeta Negro
y con eso me permitio ver lo bello,
la alegría, la ilusión,
la esperanza y el amor
que una ninfa de multiples rostros
con su engañosa persona,
me arrebató...

Te amo despojadora de mis demonios,
te amo mujer de luz,

señorita mía.

¿Que se siente?

¿Que se siente dañar a la persona que amas?

Que se siente saber que fue tu culpa que haya perdido la confianza?... Que se siente notar como se enfrían las caricias cada noche, como desaparecen los te amo en las madrugadas?... Que se siente arrastrar su dolor y arrojar a la nada todo en lo que creyó?... Que se siente tomar su mano y que ya no aprete la tuya, y que sus pasos ya no van al mismo ritmo que tú, sino que parecen mas lentos... Que se siente que ya no te regale sonrisas?... Que se siente, cuando sus abrazos ya no te abrigan?... Que se siente saber que ya no la haces sentir segura?... Que se siente saber que ya no siente y que tus besos ya no saben tan dulces?... Que se siente cuando las llamadas diarias van disminuyendo y cuando los regalitos o mensajes dejan de llegar?... Que se siente vivir con la angustía de no saber si aún te ama como antes!?, Que se siente despertar y ver que ya no duerme en tu pecho, que se siente ahorcarle la confianza! que se siente ahogarle su esperanza!, Que se siente saber cuál fue el momento exacto en que mataste su amor?

Es en serio.. quiero saber.

¿Que hacer con tanta rabia, con tanto asco?

¿Que Hacer?
¿Que hacer con tanto asco,
con tanta impotencia, con tanta rabia?
La Mafia es el Estado.
Los mafiosos son paternales asesinos
y muchos politicos, muchos empresarios,
sus alumnos aventajados.
¿que hacer?
¿que hacer?
Los saqueadores han sustituido a la vieja burguesia,
los asesinos elaboran leyes a su medida,
Los grandes Consorcios
son los comites centrales del expolio.
Aznares, Bushes, Runsfields, Cheneys y Cias
son los estupidos padres padrones
cuyos discursos vulgares, necios, falaces
son una sangrienta burla al sentido comun.
¿Que hacer?
¿Que hacer?
¿Que hacer con tanata rabia, con tanto asco,
con tanta impotencia?
Tener cuidado estúpidos especuladores y traficantes
de muerte, tener cuidado,
vuestras palabras son veneno que espanta a las serpientes.
Tener cuidado
nada dura eternamente y menos vuestro estúpido reino.
Hace tiempo que empezamos a escavar tumbas
bajo el estiércol de los días.
Hace mucho tiempo que ponemos nombre
a las calles, a las plazas, a las esquinas
de las avenidas de la Tierra
tendrán los nombres de los que os han enterrado para siempre.
Pero antes arderán las vísperas
arderán las escombreras
se alumbrara la oscuridad de los espejos
comerán cenizas vuestros huesos
Y vendrán tiempos en que soñar
sea cosa de niños
pues la vida transcurrirá de nuevo a la vista de todos
Y resistir y Reír sera una fiesta
Y cada cual tendrá un lugar entre las manos
donde se arrullara la vida.

Que Facer? Que facer con tanto noxo, con tanta impotencia, con tanta rabia? A Mafia é o Estado. Os mafiosos son paternales asasinos e moitos politicos, moitos empresarios, os seus alumnos avantaxados. que facer? que facer? Os saqueadores substituíron á vella burguesia, os asasinos elaboran leis á súa medida, Os grandes Consorcios son os comites centrais do espolio. Aznares, Bushes, Runsfields, Cheneys e Cias son os estupidos pais padróns cuxos discursos vulgares, necios, falaces son unha sanguenta burla ao sentido comun. Que facer? Que facer? Que facer con tanata rabia, con tanto noxo, con tanta impotencia? Ter coidado estúpidos especuladores e traficantes de morte, ter coidado, as vosas palabras son veleno que espanta ás serpes. Ter coidado nada dura eternamente e menos o voso estúpido reino. Fai tempo que empezamos a escavar tumbas baixo o estiércol dos días. Fai moito tempo que pomos nome ás rúas, ás prazas, ás esquinas das avenidas da Terra terán os nomes dos que vos enterraron para sempre. Pero antes arderán as vésperas arderán os vertedoiros alumásese a escuridade dos espellos comerán cinzas os vosos ósos E virán tempos en que soñar sexa cousa de nenos pois a vida transcorrerá de novo á vista de todos E resistir e Rir sera unha festa E cada cal terá un lugar entre as mans onde se arrullara a vida.

las texturas del otro o los tesoros del regreso

me encata el tacto que los ojos inventan
  al mirar estos mapas del alma.
las texturas del otro o los tesoros del regreso

recordando al mas bondadoso cronopio

DEJALE HACER LO QUE

Déjale hacer lo que no se debe
que cante a tumba abierta
que respire hasta perder el aliento
que acaricie al pez luna
que se trague la luna rellena de hierbas aromaticas.

Pidele que no conteste
hazle cultivar el rayo en el fondo del silencio
avanza hacia él en una lenta fuga
revienta su amor con espinas de terciopelo.

Y con esos flexibles golpes
quitale la mascara del habito
acógelo tan desnudo tan puro tan bello
acoge en tubo ese anuncio del dia.

de Julio Cortazar

Parpados

Ya no me urge clausurar mi fantasmagorica presencia

ya se quedo el mimbre clavado a la silla del señor

ya perdí relojes, misterios y cadenas de oro..

ahora me queda escuchar esas voces

esas cabezas con parpados preguntando por mi

Las prisas se conmueven con los ojos opacos

se remueven de su cálida consagración y te miran

te hacen creer en la lluvia.. la maligna humedad

las nubes con esmeraldas en los costados preguntan por ti

Mejor carecer de artefactos ingeniosos

dosificando contratiempos de viejos necios..

sostenido en do menor.. para verte regresar 

boo..

Husmeando

Continua el ciclo de amaneceres perfectamente redondeados y no brotan sentimientos, ni mas placeres en la esquina del cielo

Mi piel ya no sana, quedo desgarrada arruinando miradas, sin tenerle miedo a la muerte me enchino la coleta y salgo a caminar..

Husmeando entre escondrijos de ratas susurrando recetas de cocina.. sin saber tomar la intersección al cosmos.. encontré una puerta al vacío

Rompiendo el cristal de mi historia perecedera .. augurando indecencias.. pido permiso para hurgar tu vida para lustrar un poco lo opaco de la mía

Escuchando a Alberto Pimenta, hacedor de aire

Discurso do filho da puta

O pequeno filho da puta
é sempre
um pequeno filho da puta;
mas não há filho da puta,
por pequeno que seja,
que não tenha
a sua própria
grandeza,
diz o pequeno filho da puta.

no entanto, há
filhos-da-puta que nascem
grandes e filhos da puta
que nascem pequenos,
diz o pequeno filho da puta.
de resto,
os filhos da puta
não se medem aos
palmos,diz ainda
o pequeno filho da puta.

o pequeno
filho da puta
tem uma pequena
visão das coisas
e mostra em
tudo quanto faz
e diz
que é mesmo
o pequeno
filho da puta.

no entanto,
o pequeno filho da puta
tem orgulho
em ser
o pequeno filho da puta.
todos os grandes
filhos da puta
são reproduções em
ponto grande
do pequeno
filho da puta,
diz o pequeno filho da puta.

dentro do
pequeno filho da puta
estão em ideia
todos os grandes filhos da puta,
diz o
pequeno filho da puta.
tudo o que é mau
para o pequeno
é mau
para o grande filho da puta,
diz o pequeno filho da puta.

o pequeno filho da puta
foi concebido
pelo pequeno senhor
à sua imagem
e semelhança,
diz o pequeno filho da puta.

é o pequeno filho da puta
que dá ao grande
tudo aquilo de que
ele precisa
para ser o grande filho da puta,
diz o
pequeno filho da puta.
de resto,
o pequeno filho da puta vê
com bons olhos
o engrandecimento
do grande filho da puta:
o pequeno filho da puta
o pequeno senhor
Sujeito Serviçal
Simples Sobejo
ou seja,
o pequeno filho da puta.

II
o grande filho da puta
também em certos casos começa
por ser
um pequeno filho da puta,
e não há filho da puta,
por pequeno que seja,
que não possa
vir a ser
um grande filho da puta,
diz o grande filho da puta.

no entanto,
há filhos da puta
que já nascem grandes
e filhos da puta
que nascem pequenos,
diz o grande filho da puta.

de resto,
os filhos-da-puta
não se medem aos
palmos, diz ainda
o grande filho-da-puta.

o grande filho da puta
tem uma grande
visão das coisas
e mostra em
tudo quanto faz
e diz
que é mesmo
o grande filho da puta.

por isso
o grande filho da puta
tem orgulho em ser
o grande filho da puta.

todos
os pequenos filhos da puta
são reproduções em
ponto pequeno
do grande filho da puta,
diz o grande filho da puta.
dentro do
grande filho da puta
estão em ideia
todos os
pequenos filhos da puta,
diz o
grande filho da puta.

tudo o que é bom
para o grande
não pode
deixar de ser igualmente bom
para os pequenos filhos da puta,
diz
o grande filho da puta.

o grande filho da puta
foi concebido
pelo grande senhor
à sua imagem e
semelhança,
diz o grande filho da puta.

é o grande filho da puta
que dá ao pequeno
tudo aquilo de que ele
precisa para ser
o pequeno filho da puta,
diz o
grande filho da puta.
de resto,
o grande filho da puta
vê com bons olhos
a multiplicação
do pequeno filho da puta:
o grande filho da puta
o grande senhor
Santo e Senha
Símbolo Supremo
ou seja,
o grande filho da puta.

Alberto Pimenta

Discurso sobre el hijo-de-puta



I


El pequeño hijo-de-puta
es siempre
un pequeño hijo-de-puta;
pero no hay hijo-de-puta,
por pequeño que sea,
que no tenga
su propia
grandeza,
dice el pequeño hijo-de-puta.

sin embargo, hay
hijos-de-puta que nacen
grandes hijos-de-puta
que nacen pequeños,
dice el pequeño hijo-de-puta.
además,
los hijos-de-puta
no se miden en
palmos, agrega
el pequeño hijo-de-puta.

el pequeño
hijo-de-puta
tiene una pequeña
visión de las cosas
y muestra en
todo cuanto hace
y dice
que es justo
el pequeño
hijo-de-puta.
aunque
el pequeño hijo de puta
tiene orgullo
de ser
el pequeño hijo-de-puta.
todos los grandes
hijos-de-puta
son entonces reproducciones

grandes
del pequeño
hijo-de-puta,
dice el pequeño hijo-de-puta.

dentro del
pequeño hijo-de-puta
están en potencia
todos los grandes hijos-de-puta,
dice el
pequeño hijo-de-puta.
todo lo que es malo
para el pequeño
es malo
para el gran hijo-de-puta,
dice el pequeño hijo-de-puta.

el pequeño hijo-de-puta
fue concebido
por el pequeño señor
a su imagen
y semejanza,
dice el pequeño hijo-de puta.

es el pequeño hijo-de-puta
el que da al grande
todo aquello de lo que
él precisa
para ser el gran hijo-de-puta,
dice el
pequeño hijo-de-puta.
además,
el pequeño hijo-de-puta ve
con buenos ojos
el engrandecimiento
del gran hijo-de-puta:
el pequeño hijo-de-puta
el pequeño señor
Sujeto Servicial
Simple Sobra
o sea,
el pequeño hijo-de-puta.



II


el gran hijo-de-puta
también en ciertos casos comienza
por ser
un pequeño hijo-de-puta,
y no hay hijo-de-puta,
por pequeño que sea,
que no pueda
llegar a ser
un gran hijo de puta,
dice el gran hijo-de-puta.

además
los hijos-de-puta
no se miden en
palmos, agrega
el gran hijo-de-puta.

el gran hijo-de-puta
tiene una gran
visión de las cosas
y muestra en todo
cuanto hace
y dice
que es justo
el gran hijo-de-puta.

por eso
el gran hijo-de-puta
tiene orgullo de ser
el gran hijo-de-puta.

todos
los pequeños hijos-de-puta
son entonces reproducciones
pequeñas
del gran hijo-de-puta,
dice el gran hijo-de-puta.
dentro
del gran hijo-de-puta
están en idea
todos los
pequeños hijos-de-puta,
dice el
gran hijo-de-puta.

todo lo que es bueno
para el grande
no puede
dejar de ser igualmente bueno
para los pequeños hijos-de-puta,
dice
el gran hijo-de-puta.

el gran hijo-de-puta
fue concebido
por el gran señor
a su imagen
y semejanza,
dice el gran hijo-de-puta.

es el gran hijo-de-puta
el que da al pequeño
todo aquello de lo que él
precisa para ser
el pequeño hijo-de-puta,
dice el
gran hijo-de-puta.

además,
el gran hijo-de-puta
ve con buenos ojos
la multiplicación
del pequeño hijo-de-puta:
el gran hijo-de-puta
el gran señor
Santo y Seña
Símbolo Supremo
o sea,
el gran hijo-de-puta.

Me decian el aspero

Nunca tuve la mejor de las sonrisas
No la comparto, no la regalo, ni la vendo
No se si todavía funcione para el mundo..
No se si el circo acepte mis frías promesas..

Me decían el áspero.
Por razones que espero no contar muy pronto
Tanto tiempo tratando de decir algo..
Algo que vive dentro, inextirpable, inexorable, imperdonable 
Me decían el enamorado..
Y si hoy todavía relato mi enredo..
Es por mi tendencia a recaer en aquello.. 
El amor no es un sentimiento, es una habilidad
Veo gente muy talentosa al practicarlo
Veo quien se destroza el alma al intentarlo..
Ya vienen los payasos, los animales y yo detrás..

Nunca tuve el mejor de los consejos..
No tengo ya los dedos para arrojar mis dramas lejos
No se donde dejare enterrados a mis amigos..
No se si regrese.. no se ya salir de este rincón 

POEMA VACÍO

Hace mucho tiempo ya que no escribo...
la inspiración me decae muy rápido.
Me aterra perderme en la injusta escasez del verso,
la pobreza de la razón poética,
la simpleza de un texto formateado.
Pero, para allá voy, al paso que voy, voy allá.

La tristeza, el dolor, el desden,
todos los sentimientos puros, profundos,
inexecrables e intrínsecos que alimentaban
mi gustosa vena poética,
ya no hacen parte de mi vida.

El problema no es que ya no tenga problemas,
el problema es que me volví fuerte,
muy fuerte y nada ya
me hiere lo suficiente.
Ya no hay nada que anhelar, ya no hay sensibilidad, no hay dolor,
no hay alimento para el demonio de dentro mío
y este, muriendo de inanición, ya no escribe sus exquisitos versos
de dulce melancolía anheladora.

¡Y miren!, lean, ¡esto no es nada!

¡Que impotencia, que desespero!

¡¡ Esto es lo que va quedando del Poeta Negro!!

Necesito sensibilizarme de nuevo,
necesito olvidar esa herida que hizo que mi corazón se vovlviese piedra
y que le arrancó a mi alma la fe del amor que viene,
la seguridad de una amistad solida,
la confianza de que si hay gente diferente.

¡Necesito liberarme de esa herida que traicionó todo en cuanto yo creía!


Como el Fénix debo arder de nuevo...
Eso tomará tiempo...

(Este dolor de no poder escribir, es un nuevo tipo de dolor, supera todos los que he sentido, malaya maldición de la poética muerta se me ha venido encima, que vacío, QUE VACÍO, ¡que vacío!)

La Rosa según Agustín

Nada brota en una noche pálida...

tan pálida, tan siniestramente opaca

a mi cabeza solo llega tu voz...

tus gritos, reclamos, tu necesidad de colgar

Y sinceramente un preso en una celda sin esquinas,

esta perdido en la triste vida, sin tus besos,

fumando cigarrillos invisibles y bebiendo desilusión,

con miedo a dejar de existir al perder  mi inspiración

Me narra Agustín.. como se hace cuando el rival del cariño, 

de la tristeza y la propia soledad se quiere alejar

y tan solo el dolor por el abandono se logra saborear.

Lastima que el rival es el propio corazón por traicionero

Ahora pensando en tus pupilas irritadas por mi imagen,

pido perdon limpiando las manchas de sangre,

que dejaron mis rodillas al hincarme en tu altar de clavos.

Amandote trato de explicar.. que nunca trate de hacerte mal